Ровно 150 лет назад, 15 июня 1867 года, родился «самый-самый» поэт Серебряного века: самый мелодичный благодаря своей звукописи и самый символический, самый экзотический благодаря фамилии — то ли шотландской, то ли украинской — и длительным путешествиям, самый романтический благодаря тщательно лелеемому имиджу, самый всеохватный, до всеядности (переводил с двух дюжин языков). А главное — самый неутомимый труженик, не боящийся прокладывать новые пути. Не про всех русских поэтов можно сказать, что после них русская литература уже не могла быть прежней. Про Бальмонта — можно.
Рождается внезапная строка,
За ней встаёт немедленно другая,
Мелькает третья ей издалека,
Четвёртая смеётся, набегая.
И пятая, и после, и потом,
Откуда, сколько, я и сам не знаю,
Но я не размышляю над стихом
И, право, никогда - не сочиняю.
1905
Я стою на прибрежье, в пожаре прибоя,
И волна, проблистав белизной в вышине,
Точно конь, распаленный от бега и боя,
В напряженье предсмертном домчалась ко мне.
И за нею другие, как белые кони,
И себя торопливостью жадною жгут.
Разметав свои гривы, несутся, бегут,
Замирают от ужаса дикой погони,
Опрокинулись, вспыхнули, вправо и влево,-
Языки обессиленных белых огней.
И, пред смертью вздохнув и блеснувши полней,
На песке умирают в дрожании гнева
1898
Комментариев нет:
Отправить комментарий